РРРРІРЅРСЏ » Творчество » Фабрика смерти

Фабрика смерти


«Папа, а по облакам можно ходить?»
Один знакомый мальчик.
В Центральном роддоме орёт детвора,
Палаты, палаты, палаты…
Толпятся под окнами прямо с утра
Хмельные и трезвые папы.
Немного сумбурно и шумно отчасти,
Но вот – неприметная дверь.
Живёт здесь среди ежедневного счастья
Привычная тихая смерть.
Потёртый металл акушерского кресла,
Стерильно – спасибо врачам.
Здесь ЧИСТЯТ от тех, кто зачат был не к месту,
Чуть-чуть зазевавшихся мам.
Они ведь не люди – живые комочки
На смутном рентгеновском снимке,
Они не разбудят, крича среди ночи,
Не влезут в отцовы ботинки,
Не спросят: “А можно ходить в облаках?”,
Не скатятся с горки на попе,
Стальная кюретка в умелых руках
Их режет на части в утробе.
Обрывки малюсеньких ручек и ножек
В блестящем помойном ведре.
Порой их оплачут – не звери ведь всё же
На тесном больничном дворе.
Потом отвлекутся за тысячей дел,
У каждой – проблемы, заботы,
Кому — на экзамен, кому – на панель,
Кому – по работе в Европу.
К тому же – поддержка друзей и знакомых,
Довольный жених или муж…
Лишь изредка снятся, не зная – ЗА ЧТО ИХ?
Зародыши преданных душ